«Поздно», — подумал Джон, и меч опустился.
Быть занесенным снегом — неплохая смерть, мирная. Говорят, под конец тебе делается тепло и в сон клонит. Согреться было бы хорошо, но грустно думать, что ты никогда уже не увидишь зеленых земель, что лежат за Стеной. Тех, о которых пел Манс.
— И сколько же золота ты готов мне отсыпать?
Веснушчатая прачка только притворялась, выходит, что не понимает общий язык.
— Его милость тебя требует, — сказал Уолдер Большой.
— Скажите, сколько северных лордов присягнуло Станнису на нынешний день?