А у меня и еще интереснее. Граница кожного покрова не ровный круговой срез, а неровный, как кожа росла. А росла она зубчиками такими, как корона получается. У всех нормальных - корона или на голове, или в шкафу в кладовке. А у меня на этом самом месте. Когда в рабочем состоянии - хорошо видно. Как сейчас.
Пришлось вспоминать историю. По истории получается, что нет еще на мусульманском востоке "ритмично дрожащих нежных пупков, увлаженных девственным потом". То есть в природе, конечно, есть. А вот в танце...
А дальше все просто: идет отряд через село, сбоку мальчишки местные наперегонки бегут.
Да, конечно, были наверняка и здесь... пришлые люди. Иммигранты, беглые, волонтёры из дальних мест... Конечно, ни паспорта с пропиской, ни поиска по федеральной базе данных здесь нет. Но... всякий новый человек здесь как "слива в шоколаде". Издалека видать. Можно чего-нибудь придумать. Правдоподобное. Но надо знать - какое оно "правдоподобное" для здешнего социума. И еще, чтобы врать - надо говорить. А я языка не знаю. Как там Марк Твен: "Просящий подаяния на языке окружающих - не останется голодным". Вот еще одна загадка, типа "пирамиды египетские": откуда у этого американского еврея такая русско-православная максима?
Выходит - не всегда так было, выходит был кто-то первый. Кто крыть начал.
Потом я просто лежал глядя в темноту. Тупо. Заснуть - не могу. Проснуться - тоже.