Хозяйка за печку убежала, слышно - напевает чего. Довольная. Подмывается, горшками грохочет. А я лежу такой... оттрахнутый. В себя прихожу. "Ну Ваня, с почином. С дефлорацией".
Та-ак. Топоры бывают разные. Спутать плотницкий "звонарёк" с обычным "сучкорубом" - можно только после литровой дозы метилового спирта. Это когда не только не соображаешь, но и видеть вообще в принципе не можешь. Уже никогда.
Фонтан ослаб. Потом снова толчком выплюнул очередную порцию. Потом еще пара толчков все слабее. Потом... "Вода привольно полилась мирно журча". Только - не вода. И журчания я не слышал. В том момент, кроме нарастающего грохота тамтамов в собственной голове, я вообще ничего не слышал. Обтулупленные у бревна подхватили... останки. Под руки. Это... тело без головы. Опрокинули на спину. И поволокли к проруби. Куда и кинули. Без всякого "на счёт три". Отработанно.
Исконно-посконный восточный танец весьма сдержанное действие. Нет, конечно, не вялое. Живенько так. По сравнению с русским хороводом... Так ведь хоровод не танец, а песня. И вообще, на Руси "бабы поют, мужики пляшут". Есть у местных что-то вроде кадрили, но все на вытянутых руках, прикосновение пальцев - предел. Как это Горький говаривал: "в этом танце ожиревшие самцы и самки трутся половыми железами". То ли про вальс, то ли про танго. Но не про русские народные. Или - про народные же, но арабско-тюркские.
Так что князь со свитой и бояричем поехали в другую сторону. В Туров. Что само по себе было для Руси катастрофой.
Большинство моих знакомых по прошлый жизни знали, как слезает кожа. Анталия там, Хургада, Канары. Перегрелся маленько и... кефирчик на предплечья, или какое брендовое маслице... Сидишь себе, гладишь красавицу какую-нибудь. И не просто так, а исполняя первую медицинскую помощь. Умасливаешь...