— Ты, Аркадьич, найди время — переговори с Передерием.
— Да… Принесу вам не мир, но меч. Так, кажется…
На АГС поставили Олега Дзюбу. Он же, бывший старшина пограничник, из наших — азиатов, возглавил «пулеметно-гранатометную» группу. Снайперов, вернее — тех, кого ими назначили, вывели отдельно, и они ушли ко мне — в группу управления с идеей, что я их буду придавать отделениям по оперативной необходимости.
— Нет. Точно — не полезут. Они уже видели шесть автоматов, сколько есть еще — пусть думают. Охрана в бронежилетах — явно не вохра. Начальник — волкодав. Плюс — пообещал за яйца подвесить, если чего. Не рискнут… Они же стервятники, а не солдаты. Было бы по-настоящему опасно — вернулись бы в Краснодон.
Таких слов — миллион. Половину жизни после первой войны я находил нужные обороты в правильных предложениях. Для места, события, времени. Для отдельного человека и для большого коллектива. Это — моя профессия. Только здесь не то место и не то время. Да и люди — другие.