А я хочу летать. Страшно хочу, безумно. Не помогает ни бег, ни плавание, ни вертолёт. Летаю во сне каждую ночь. Просыпаюсь, поднимаюсь на вершину скалы, сажусь между ветряков и вою на Луну. Как сейчас. Заработал подъёмник, кто-то едет сюда. Повыть не дадут дракону-одиночке.
— Помнишь, что я у тебя спросил? Какой год. Ты сказала, что двадцатый век от рождества Христова. Так вот, я думал, что идёт пятнадцатый.
— Ничего себе — не важно! Вы, драконы, по тыще лет живёте, вам не важно. А я ста лет не проживу.
— Сэр Дракон, мой маленький не стал пить. Что теперь будет?
— Ты женщину убил. Не отпирайся, я слышала. Вот её кровь на мне!
— Ты, сэр Дракон, как будто мысли церкачей читаешь. Или Лира рассказала?