— Мой учитель, — хихикнул лысый маэстро, словно Лючано сморозил отъявленную глупость. — Мой учитель литературы, еще со школы. И мой отец. Так вышло, малыш. Мы не выбираем внутренние голоса. Скорее они выбирают нас.
И на каждом аборигене — до боли знакомые комбинезоны: синие в желтую вертикальную полоску. Отсутствие карманов, грубая ткань, маячки с номерами на груди…
— Я на Тире. 3-й космопорт Андаганской сатрапии.
— Допустим, я — честный адвокат. Не верите? Хорошо, а почему вы его ищете? Только не говорите, что вы — его невеста!
— …Я родился на Гамме Южного Триалета, в городе Занур, в семье…
Лючано с усилием проглотил ком, подступивший к горлу. Глупо жалеть о нечеловеке. Глупо и смешно. Кукольник, ты — сентиментальный дурак, такие долго не живут…