— Савелий Спиридонович? Здравствуйте. На Юге выпал снег. Да. Вам привет от Азамата из Перми. Он вас предупреждал, что возможно вам позвонит некий Дима Олин по прозвищу Сова. Да, это я. Нет, с ним я давно не виделся. Не знаю, когда мы последний раз с ним встречались, у него не было никакого брата. Хорошо, я перезвоню вам послезавтра. Да, в шестнадцать ноль-ноль. До свиданья.
Лошади пошли на второй круг, если он правильно запомнил название, «гладких скачек» и седьмой номер шел почти корпус в корпус с фаворитом.
Да, именно так и скажу. И обязательно всё будет хорошо, это непреложная истина. Я не позволю никакому крысёнышу с комсомольским значком на лацкане под громкие выкрики трескучих лозунгов, с античеловечными принципами на перевес, вторгнуться в моё маленькое отечество и вытоптать мои поля, разорить мои сады и сжечь мой дом. Не позволю.
С громким хлопком захлопнул справочник, сбил его в одну пачку с тетрадями и распечатками с ЭРЫ и сунул стопку макулатуры на полку. Разболтался, пусть и мысленно. Нервы. Выглянул в окно. Весна, солнце, трава зеленеет, у девчонок юбки с каждым днём укорачиваются, столичный асфальт после смывки следов празднования Дня Победы чёрной шкурой лоснится, красота, блин, сплошная! И чего только товарищу бывшему капитану, а нынче майору, не хватает для полного счастья?
— Да, конечно! Замечательный аппарат! Вы разбираетесь в технике, я уверен. У Савелия Спиридоновича такая замечательная черная «Победа». А у вас красный мотоцикл! Хи-хи!
— Вот и я о том же! — Сергей Евгеньевич продолжал улыбаться Олегу, словно он был его самым близким, давно потерянным и вдруг найденным родственником — И тема нашего разговора будет о несовпадении внешнего вида с внутренним содержанием.