— Сидите здесь… — бросил я застывшим словно статуи Бель с Пруденс, перекинул через плечо ремни с кобурами и на ходу засовывая патроны в барабан, шагнул в коридор.
Мне надоело изображать из себя благодарного слушателя.
Я насчитал около восьми десятков человек, однако, к дикому моему удивлению, подавляющее большинство из них оказались женщины. Совсем подростки, молодые девушки, зрелые и пожилые матроны. Очень просто одетые, в пошитые из дешёвой ткани платья, капоры, платки и передники — обычные сельские жители, с печатью постоянного тяжёлого труда на лицах и фигурах. Среди белых нашлось и несколько негритянок разного возраста, но они были одеты точно так же, как остальные и отличались только цветом кожи. Типичные переселенцы, именно так они выглядели на фотографиях этого времени.
Страха не было, за всё время на Диком Западе, я столько раз был под прицелом, что, кажется, навсегда разучился бояться.
— Я помогу вам с родами, Бенджамин… — следом за мной в хибару забежала мисс Морган, но тут же закрыла ладонью рот и грязно выругалась. — Господи, что натворил этот сын шлюхи и осла!!! Они мёртвые. А ребёнок?
К этому времени Мусичке надоело изображать плюшевую игрушку, и он решительно прекратил забавы, ободрав когтями руку Пруденс. Что, абсолютно её не огорчило, к слову.