– Дмитрий, не маловата ли комната для Сашки? – первым делом спросил дядя Вова. – Ему же место не только для сна, но и для рисования требуется.
В этом году меня потянуло на натюрморты. Рисовал я всё, что попадалось на глаза, но в изображениях больше всего оказалось цветов. Бабушка проявляла потрясающую фантазию, собирая мне из того, что росло у заборов, в удивительные букеты. Были у меня и простые одуванчики в стеклянной банке, и сирень, и благородные розы (дед где-то приобрёл). Один и тот же букет я изображал несколько раз акварелью и гуашью, к тому же менял освещение – то вечернее, то ясный полдень, то букет на фоне окна, за которым идёт дождь.
– А если в Лондон? С выставкой? Пусть иностранцы посмотрят, каких мы детей у себя в стране растим.
– Пацан мелкий дома, – услышал я голос с той стороны и понял, что воров моё заявление не остановит.
Заговорили на эту тему совершенно случайно. Деда вот-вот должны были положить в госпиталь, и лейтенант как-то промежду прочим сказал, что дядя Вова в больнице с ранением. Мол, доставили недавно самолётом.
— Как же… — опешил я. — Вы же ему кубы красили.