– Пётр Миронович, давайте к нам! – услышал он знакомый голос.
У проходной завода его встречало человек десять начальства, хорошо хоть без цветов. Мороз чуть отпустил, было градусов 15–20. Минуса, понятно. Пешком дошли до участка, всего-то метров сто от проходной. А у ворот отца и заметил. Молодой, всего тридцать один год. Чуть встревоженный взгляд, вьющиеся густые волосы, смущённая улыбка при рукопожатии.
– Даже и не знаю, что сказать. Предположим, что он всё равно не пойдёт на сотрудничество. Тогда, после публикации в газетах, будет у них сходка, и могут поверить ему, а могут и газете. А вот, что будет, если поверят газете? И не захочет ли он лично тебе отомстить?
– Аркадий Михайлович, не расскажите, как у нас продвигаются дела по принуждению к миру кухонных бойцов? – в кабинете кто-то бубнил и сначала в трубке послышался окрик подполковника, призывающий бубнящего пойти куда подальше.
– Стоп. Там ведь у самогонщика кроме мотороллера, который я купил, ещё и Урал конфисковали, но он сломан. Его никто ещё не купил. Нужно позвонить Романову, пусть придержат для меня. Отремонтируем, выдадим первому пчеловоду, пусть будет показательный пример, – произнёс про себя Пётр, слушая про второго кандидата.
– Ну, пойдёмте, – Вера Васильевна распахнула дверь.