Со стороны подбегавших десантников бабахнул выстрел… и пошло. Не останавливаясь, часть пехотинцев открыла беглый огонь в сторону пушек. Упал один солдат, второй…
Падре, весьма заинтригованный, спешил вслед за нами, не задавая пока вопросов.
— Гусар! Ходи сюда, у нас проблема! — вопль откуда-то из лаборатории отвлек его от лекции.
— Э-э, только не плакать! — говорю я ей. — Приходи к нам вечером в пятницу — мы собираемся поставить опыт.
— Это меня, что ли? — поднимает брови Котенок. — За какие такие грехи?
Все когда-то заканчивается. Так и у нас. Атлантика позади, теперь, навестив на побережье Франции нужных людей (по наводке падре), телепаемся на классическом контрабандном суденышке к тем самым, сотни раз описанным в книгах меловым утесам Британии. Какие они на самом деле — а черт их знает! Ночь, погода тоже не балует, поэтому мы не торчим на палубе, а стараемся найти устойчивое положение в маленькой каюте, больше похожей на собачью конуру. Шкипер, правда, гордо именует свою посудину шхуной. Ему, наверное, виднее. Чуть больше десяти метров в длину, одна мачта — никогда не был силен в морской терминологии. Лишь бы этот «Титаник» благополучно доставил нас в нужное место, а там я готов даже «Голубую ленту Атлантики» кораблику вручить, пусть он никогда и не отваживался удаляться от берега дальше пары сотен миль. И поменьше бы его бросало по волнам, ведь погода, по словам того же шкипера, отличная для такого предприятия! Мой желудок почему-то с этим не соглашается…