— Что именно? — отзываюсь я раздраженно, потому что мне никак не удается избавиться от этой неведомой соринки, которая портит весь вид.
— Абсолютно незачем ходить в абсолютно пустые здания по ночам…
— Позвольте, я вообще ему ничего такого не формулировал! Я ему сказал, что некий журналист Каммерер пишет о нем книгу и обратился ко мне за материалом. Номер у журналиста такой-то. Позвони ему. Все. Вот все, что я ему сказал.
— Мы не знаем. Он на грани психического срыва. Он, можно сказать, болен. Возможно, ему что-то чудится. Возможно, это какая-то идея фикс.
— Почему же? — сказал я. — Он на Земле. Он в «Лагере Яна», под Антоновом.
— По-моему, это было трудно, — ворчит Щекн. — До сих пор ты не догадывался.