– Да-да! – курносенькая стюардесса, которая едва избегла смерти, заторопилась, вместе с Суровиным помогла Малееву подняться, и они повели оперативника к пилотской кабине. Самолет как раз закладывал вираж, троица покачнулась и едва не упала. Малеев злобно просипел сквозь сжатые зубы и грязно выругался, тихо, но вполне отчетливо.
– Хм… а кто это такая? Что за Мишель? – улыбнулась Зинаида. – Ты ее знал? Знакомая какая-то? В твое время так запросто в Саратов приезжали иностранцы? Или она местная?
Ради чего жили?! Ради чего боролись?! Ради того, чтобы любимая страна жила!
– Не важно, какой полет… – вздохнул я, пожал плечами и… – Началось все с того, что некий мажорчик подрезал мою машину на «Мерседесе»…
Ждать не стали. Я развернулся на конечной остановке автобуса «тройки», и мы поехали в город. Куда? Я сам пока не знал. Ехали и ехали – солнце, ветер с Волги – хорошо!
Милиционеры уселись в машину, грохнули закрываемые двери (в «уазике» приходится так грохать – возникает ощущение, что дверца сейчас отвалится, но его перебивает ощущение, что иначе не закроешь), заскрежетал, завыл стартер, и наша пестрая компания двинулась в путь.