– Что, прямо вообще? – хихикнула Зина и помотала головой. – У нас за это в отдел отведут! Бесстыдство! А ты был на таком пляже? Только честно!
– Дурак! Я и была красавица! Всегда была! Видел бы ты меня в юности… о-о-о… кстати, чтоб ты знал… а я ведь когда-то себе свидетельство о рождении подделала. Прибавила себе четыре года!
– А еще – это когда ты берешь в руки винтовку, ложишься в снег возле медсанбата и начинаешь стрелять – вместе с ранеными бойцами, которые могут держать оружие в руках. Стреляешь, а фашисты бегут на тебя. И падают. А ты стреляешь. А она так лягается, проклятая винтовка, – синяк на плече! А тебе работать потом. Тебе оперировать с больным плечом. Но ты все равно стреляешь, потому что, если они добегут, оперировать будет некого. Да и некому. ЭТО убийство? Разве они люди?
– Я буду печатать письма во власть. И мне нужна машинка, которая не связана с написанием книг. Ты представляешь, что будет, если кто-то сумеет сопоставить тексты моих рукописей и письма, которые я пошлю в КГБ, в правительство, в ЦК?
– Почему? Дураки вы, мужчины! Ха-ха-ха! – Зинаида хохотнула, звонко, молодо, и на нее с любопытством покосилась парочка из дальнего угла. Уж больно у нее это вышло молодо и красиво. – Да потому, что я блондинка!
Кто еще? Их всего пятнадцать! А нужны штук пять, не больше.