— О ком он говорит? — процедил Креол, хмурясь всё сильнее.
— Штурмовая команда, управляемая на расстоянии, разрушит Храм Ночи и распылит там благовоние Зкауба, — меланхолично говорил Креол, перелистывая свои заметки. — Руорк, от тебя мне потребуется специальный тип автомата, способного подобное проделать.
Последними вышли личи. Лекайя Трупная Гниль и Болитриан Кладбище. Первая — кошмарная полуразложившаяся старуха с отпадающими кусками плоти, второй и вовсе голый скелет, облачённый в роскошные одежды. Немудрено — Лекайя прожила уже триста лет, Болитриану перевалило за четыреста. Маркаттабок Безмозглый, которому было всего сто пятьдесят, рядом с ними смотрелся мальчишкой.
— Уточним, ― пообещал Креол. ― А ты, который технолич…
— А мне нет. Ты что тут забыл… забыла… забыло… какого ты вообще пола?
— Хорошо, — открыл дверь Креол. — Теперь я перестал сомневаться.