Добираемся до нужного люка. Даже тут на крыше - воняет газом.
Автобус выкатывается из ворот, забирается на горбатый Кронверкский мост - и останавливается перед разворошенным муравейником. Саперы развернулись во всю мощь, мало того, сейчас в их игрищах участвует здоровенный гусеничный кран. Видимо решили узел обороны моста сделать циклопичным. Подозреваю, что как только вычерпают запасы бензоколонки - так и отодвинут там оборону, да и Иоанновский мост скорее всего разберут - пока холодно еще - зомби не прут к реке, а потеплеет - не удержим.
Буханка, как более приспособленная, лезет в какието кусты. Ремер, чтобы тачке было легче, вылезает и идет с нами пешком. Я никогда не был в этих краях и меня удивляет полное безлюдье - мы словно не рядом с колоссальным городом, а не пойми где. Даже следов человека толком нет - кроме фырчащей впереди буханки, да нас, четверых. Дорожка какаято заброшенная есть, но поневоле в уже начавшихся сумерках в голову начинают лезть дурацкие мысли - вот сейчас мы идем и идем и туман уже какойто вокруг нас вьется. И окажемся мы черт знает где. В Средневековье, например.
Наконец доходит дело до перчаток. Натянул.
Из БТР высовывается злющая распухшая рожа, обмотанная какимито тряпками, отчего похожа на футбольный мяч.
Морф опять начинает кряхтеть. Это конечно лучше, чем их стенание или как там они кричат перед атакой, но все равно неприятно.