— Хорош, Михалыч, корячься быстрее во двор. Подстрелят…
— Откуда спирт? — Военфельдшер деловито взвесила флягу.
— Хрен знает. Сейчас мотоцикл на колеса поставим…
Садиться Катрин не стала. Борта у полуторки отнюдь не бронированы, а так хоть врага можно будет заранее узреть.
Сквозь проломленную крышу дома заглядывало жаркое крымское солнце, временами заволакиваемое густыми клубами дыма. Хотелось пить. Девушка в продранном на бедре и коленях танковом комбинезоне встряхнула флягу, еще почти половина воды осталась.
Последним, морщась и опираясь на винтовку, поднялся Михалыч.