Компьютер бункера не умел удивляться. Он тоже был тенью из долгих-предолгих снов.
Неужели они не понимают, что прошло почти две сотни лет, что сейчас – мир?
– Это не мое, Денис! Ну какой я художник, какой скульптор? Повезло случайно, победил на этой дурацкой выставке, и что?
– Хорошо, – и все-таки я не удержался от вопроса: – А почему не с ними? Это опасно для меня?
Вечно у меня что-то не так с удачей. Вроде бы и поймал ее за хвост, да еще там, где ждать ничего не приходилось. Но тут же – облом.
Я соврал ему. Не потому даже, что хотел прервать поток нравоучений. К ним я привык, да и говорил Денис большей частью правильные вещи.