— И каждый раз, начиная танец, ты рискуешь превратиться вот в такое?..
Приглядываюсь к моему, так сказать, министру иностранных дел. Белые-белые волосы, молочный туман клубящихся за спиной крыльев, белоснежная кожа. И на этом однотонном фоне — броские, затягивающие в глубины глаза. Ярко-фиалкового, такого интенсивного, потрясающе красивого оттенка. И это воин? Хрупкий, изящный, обманчиво тонкий. Косточки птичьи, черты непропорционально удлинённые, яснее всего говорящие о древней, не разбавленной позднейшими добавками крови.
— Что ж, по крайней мере, это было познавательно!
Я отчётливо поняла, что сейчас ляпну какую-нибудь невероятную глупость.
Эта песня была чем угодно, только не тем, что могло бы вырваться из старой лужёной глотки. Чёткая дробь барабанов, пробирающая до дрожи в животе, свист и трепет, шаманские напевы. Переливы звука, света и энергии, взлёты и падения, начало и конец. Она пела, и душа изливалась в этой песне воем одинокой волчицы.