Заречье Андрей знал. У них там был танкодром. Конечно, не в самом поселке, а подальше, километрах в пяти. Туда вела проселочная дорога, проходящая в полукилометре от зеленого забора, отгораживающего поселок от простых смертных. И дом тот он вроде как видел…
На следующий день они встретились вечером. В караоке-баре на первом этаже, выходящем прямо на пляж. Когда Андрей забрел туда, Каспар Александрович уже сидел за столиком и с интересом прислушивался к какому-то типу, очень похожему на тех «братков», что так «опустили» парня в аэропорту. Правда, этот был как-то помельче и покарикатурней, что ли. Так сказать, «крутой». Сидел он за соседним столиком в компании еще двоих парней и одной девчонки и вещал.
— Мельхиор Иванович, сколько вы хотите за контору?
— Иди… те, Ирина Борисовна, — махнул рукой тот, — помогите человеку. А об остальном не беспокойтесь.
— Пока, Славик, — кивнула Ира и скользнула в пахнущее кожей и деревом нутро этого зримого воплощения успеха. Оставив на тротуаре Славика, которому стоило очень осторожно делать следующий шаг. Потому что он вполне мог споткнуться о собственную челюсть…
— Ну… надо же на кого-то ругаться. — Гриша вздохнул. — И контракты уже все проплачены. Денег обратно не вытащишь…