— Добром не мог, что ли? — ты осторожно ощупал голову.
Здоровила молча поднялся, снял со стены карабин и вышел вон.
— …да, — наконец бросил Друц, запуская обе ладони в соль с перцем, в кудри свои буйные, отросшие на воле куда шибче твоих. Словно выдрать их с корнем решил, баро. — Да, Княгиня. Неладные дела. Ходи, чалый, ходи в поле, умер твой хозяин…
— Ну, Тимоха! ну, ловец! Гляди, сколь маток завалил!
Пусть не мажья кодла, пусть «артель», но все равно — это он правильно.
Ах, если бы годы так же легко можно было заменить на другие — молодые, певучие, новые! — как менялись все эти ступеньки, перила…