Смолин в торговом деле не терпел расхлябанности. Он сначала положил на стеклянную витрину большой лист обтянутого вишневым плюшем картона, а уж на него принялся выкладывать медали — по одной, аккуратным рядочком, стараясь, чтобы лежали ровнехонько.
— Да понимаешь… — печально сказал Врубель. — Приходит бич не бич, но что-то близкое. И за смешные деньги предлагает портсигар… Васька, ты б его видел! Серебра почти фунт, чекухи дореволюционные, накладок куча, причем тематика военная… Такая вещь… Любой бы хапнул… Ну, я и…
— А что, так не бывает? — спросил Смолин.
— Что, меня настолько нельзя показывать родителям?
— Понимаешь, какое дело… — сказал Смолин. — У меня постоянная подруга завелась.
— Ни малейших, — сказал Смолин чистую правду. — С ним большая часть наших старается дел не иметь.