Он вздохнул и без особого воодушевления грязно выругался.
В самой корме броневика (или как там ее называть), не далее полуметра от скелетов, лежал мешок, старательно примотанный за горловину той же проволокой к какой-то приклепанной на стене скобе. Судя по размерам, это могло оказаться только искомое…
— Да ну? — дурашливо воскликнул он. — Прессовали? Ужас какой! Знаю, милый, знаю не понаслышке… А у этого дядьки, — он кивнул на Глыбу, — судимостей и допросов и вовсе… Как блох на барбоске… Только отчего-то не скурвились…
— Вот именно, — твердо сказал Смолин. — И не иронизируй над моими романтическими мечтами. Еще когда я в детстве Кусто читал, хотелось поднять со дна что-нибудь этакое… А у тебя как? — повернулся он к Шварцу.
— Ерунда, — сказал Смолин. — Нет никаких интриг. И не было… Уж я бы знал…
— Логично… — проворчал Смолин. — Членские взносы… ну, это резон, юристу платить и все такое прочее… а что это за Дом антиквара?