— Милости просим! — добавила та, что слева.
Разлегшись на прохладной траве, мы слушали, как поют на ветру стебли мисканта.
Я вздохнул. Мне вдруг показалось, что я на несколько лет постарел.
— Ты что, собираешься так прожить всю жизнь?
Думаю, издалека мы смотрелись неплохим памятником.