— Мы рождаемся здесь… И здесь умираем. Это Круглый Клык…
— Да… вот ты о нем точно знаешь. А они не верят… у них он не бывал уже сотни лет…
А со старостой Карпом он посчитается потом — и сразу за все.
— Когда-то на Круглом Клыке я видел, как зажигают сигнальные огни. Факельщик идет от огонька к огоньку…
Тот, что сидел на носу, взялся насвистывать.
К вечеру снова собрались тучи. Поднялся ветер, отовсюду доносились шорохи и голоса: от степи. От поля. От пруда. Надо всеми вздохами и стонами нависал, то возникая, то отдаляясь, глухой рев леса.