– Да ладно, – Белый положил было Косте руку на плечо, но тот дернулся, уклоняясь.
– Только Цыган. Мне так больше нравится. Я с этим именем еще не сжился. И потом, я похож на цыгана, разве нет?
Борис наконец обрел дар речи. Зарычав, он схватил Гоша за грудки, сдернул с топчана и принялся мелко трясти.
– Это было в штате Нью-Мехико, в окрестностях города Линкольн. Там жил фермер Джон Танстелл, английский эмигрант. Занимался скотоводством. А в помощники себе набирал молодых ребят, которые по тем или иным причинам не поладили с законом. Человеческая жизнь тогда не стоила ни гроша, прямо как сейчас, и стать убийцей было элементарно. В порядке вещей. Любой, кто носил оружие, потенциально оказывался и жертвой, и хищником. А оружие носил любой конный пастух. Фронтир – опасная территория, граница освоенных земель и совсем еще диких, неизведанных. То индейцы, то мексиканские бандиты, то свои местные угонщики скота. Так что не такие уж и плохие были эти ребята Танстелла. Он дал им главное, в чем они нуждались, – убежище. А еще он заботился о них. Учил грамоте, хорошим манерам, – короче говоря, помогал стать людьми, адаптироваться к нормальной жизни. Простого человеческого участия, вот чего им еще не хватало. И это тоже он им давал. Короче говоря, парни любили мистера Танстелла. Почти как отца. А может быть, и куда больше. Своих-то отцов они, как правило, не помнили. Не помнили…
Через сутки они были от силы на полпути. Машина осталась только одна – «Лендровер», и в его багажном отсеке лежали штабелем четверо спящих – Большой, Цыган, Олег и Костя. Лежали голые на клеенке, потому что кишечник и мочевой пузырь у каждого функционировал нормально и проще было окатывать их водичкой и протирать губкой, чем пеленать.
– Господи! – простонала Ирина. – Там же в вестибюле карась! Они давно грозились его поймать…