— Иногда я не понимаю, зачем убил на тебя столько времени, Чернова, — как обычно, доброжелательно произнес Игорь Георгиевич, поправляя лацкан светлого летнего пиджака. — Думать ты, как мне порой кажется, так и не научилась.
— Так точно, — буркнула я. У меня язык уже заплетался и в горле пересохло.
— Второй, — сказала я, подняла голову и посмотрела в глаза Давлетьярову. Удивления в его взгляде не читалось. — Вы же и так знаете, зачем спрашивать?
— Я хочу, чтобы ты знала одно, — медленно произнес Игорь.
Я благоразумно прикусила язык и приготовилась внимать.
— Я серьезен, как никогда в жизни. — На лице Игоря в самом деле не было и тени улыбки. — Чернова, пошевели мозгами, говорят, теперь это у тебя довольно неплохо получается. Давай, напрягись!