Юрик Семецкий, среднего роста мужик лет пятидесяти, хмуро смотрел на позднего визитера. Ник стоически выдержал тяжелый, похмельный взгляд, и Семецкий, хмыкнув, выставил на стол трехлитровую бутыль, уже наполовину опустошенную.
— Все жрецы Рриана Богоборца знают языки своих врагов. У меня была большая практика.
— Нет, конечно, в бутылки ее заливали не здесь. Это же не единственный источник на «Перевале».
Ник прицепил сбрую наплечной кобуры, подумав, накинул сверху легкую куртку. Позавтракать он еще успевал.
Город поражал абсолютной тишиной, улицы были пусты, лишь в отдалении промелькнула бродячая собака. Многочисленные магазинчики зияли выбитыми витринами, похоже, что, несмотря на все усилия полиции, мародеров оказалось немало. Ник знал, что и сейчас при кажущейся пустоте улиц в городе хватало любителей поживиться на несчастье. Джип уже катил по нешироким вымершим улочкам пригорода, когда тренированный глаз Ника выхватил в зелени одного из парков движение. Он жестом попросил остановиться и выпрыгнул из машины.
Ник вздрогнул и зажмурил глаза, будто от удара. Изгнание…