Мефодий толкнул дверь. Ранний московский вечер принял его в свои сырые объятия, пахнущие непросушенным железнодорожным бельем. Ветер насвистывал в провода какой-то легкомысленный мотивчик.
– Ну бывает иногда. Не очень часто, – неохотно сказал он.
Разобравшись с бочонком, Аида Плаховна достала пергамент, заляпанный высохшей бурой кровью. Ее палец заскользил по строчкам.
– Но почему так рано? Он слишком долго задержался на десятой? – спросила Даф.
– Тухломон, ты знаешь древний язык хаоса? Что такое: «Эйнарос куоллис гуннорбиан веддос»? – спросила Даф.
– Разве Яраата не охраняли? – спросила Улита.