– Беда давно пришла, – сказал кто-то сквозь зубы. – Что уж теперь…
Пахло гарью. Каждый лоскуток, каждая дощечка на «Крыламе» провоняли запахом едкого дыма и сожженных кораблей.
– Оставь их, – Развияр проводил взглядом «Сытую печорку». – Пусть идут.
Осьминог, возлежащий на вершине ледяного замка, смотрел мутными цепенящими глазами.
Что случилось дальше? Кто, кроме автора, выжил? И как ему, написавшему эту книгу, удалось спастись? Казалось, буквы танцуют, взявшись за руки.
Жилищем служила пустая раковина огромного моллюска, закинутая на остров давно забытым штормом. Раковина стояла, как раскрытая книга переплетом вверх. Ее темные створки, поросшие мхом и засыпанные пеплом, служили скатами крыши. Внутри было темновато, но старик не нуждался в свете. Над его головой ночи напролет горел маяк.