– Потому что до заимки и старичка – семь верст до небес и все лесом. А Прохор в Шантарске. Что, нелогично? Ну пойми ты! – вырвалось у него чуть ли не с мольбой. – Тут как по Высоцкому – я должен хоть кого-нибудь убить... И ты – не тот субъект, который будет от таких слов приходить в ужас, валерьянку по карманам шарить... Двадцать лет я ничего не просил, раз в жизни потянуло использовать служебное положение в личных целях. Ты не думай, я тебе не стану устраивать цирка и орать: мол, ты мне больше не друг. Столько лет из жизни не вычеркнешь. Я к тебе просто буду по-другому относиться. Или тебе наплевать? – Он опустил голову, помолчал, но закончил решительно: – И потом, уж прости, должок за тобой...