М. (я в это время считала петли — джемпер — из очень дорогой французской шерсти). Молодец… семнадцать, восемнадцать, девятнадцать…
— От того, полюблю я вас или нет? — сварливо так сказала, зло. — Если так, то мне придется пробыть здесь до самой смерти.
М. А как, по-вашему, я живу эти два месяца?
Да нет, вы не виноваты. Просто я не такой, как другие. Никто этого не понимает.
— Мы не сможем быть вместе. Ничего не получится. Нам обоим нужна опора.
Уверена, я смогу заставить себя. Во всяком случае, он очень опрятен. Пахнет дорогим мылом. Ничем другим.