Я так одинока. Мне нужно иногда хоть бросить взгляд на лицо мыслящего человека.
Развернула картину — и поцеловала. Смотрела на эти линии не как на линии. Как на что-то, чего касалась его рука. Все утро. И сейчас тоже.
А это значит — борьба. Как в осажденном городе. Мы окружены. И нужно держаться изо всех сил.
Чувствую себя очень деловой. Очень практичной. А ничего еще не сделала.
— Все равно я не смогла бы с уважением относиться к человеку, к мужчине особенно, если бы он только и делал, что стремился своими поступками мне угодить. Мне бы хотелось, чтобы он эти поступки совершал, только если сам считает их правильными.
От этой мысли бросает в дрожь. Температура. Не могу писать.