Больная безропотно поставила термометр. И когда вынула его и взглянула, он показывал тридцать девять.
— Как это отрезать? Ну нет, я не согласен. Какая же это операция? Куда я годен такой? Одной головой куска хлеба не заработаешь. Мне руки надо. Без рук, без ног на работу никто не возьмёт… Выйдешь из больницы… Тьфу! И выйти-то не на чём. Как же теперь? Пить-есть надо. Больницы-то наши знаю я. Подержите маленько, да и выгоните: вылечили. Нет, я не согласен, — твердил он.
— Это так романтично? — с улыбкой спросил Доуэль.
— Отрезать ногу! Мою ногу? Сделать меня калекой?
— А где же ваша ракетка? — разочарованно спросила она его. — Разве вы сегодня не будете учить меня?
— Мой бедный голос… Если бы вы могли слышать, как я пела раньше! — говорила Брике, и брови её страдальчески поднимались вверх.