нос в потолок врос, титьки на клюку намотаны, сопли через порог текут…
– Пировали и состязались в доблести ровно две недели.
Жихарь подошел. «Все равно помирать – запущу-ка я туда свою ваджру, может, она ему беды наделает. Славно как я его приложил – вор и самозванец! Откуда и слова взялись?»
– Я приказал им отныне разговаривать только о погоде, – заявил он, вернувшись. – Тогда не будет повода для размолвок.
Жихарь поглядел на иней, забеливший траву, усомнился и решил на первый случай простить обормотов.
– Сэр Джихар, ваш арбалет, вынужден признать, бьет дальше и вернее моего.