На внутренней площади Акалак, пятой крепости запада собиралась толпа. Именно толпа, потому что только подчиненные капитана Тригора еще сохраняли некоторое подобие строя. Но они оказались на площади чуть ли не в меньшинстве.
— Я тоже надеюсь на это, ваше высочество.
— Уберите мастеров со стен, — крикнул он, — каждый третий, готовьтесь поджигать стрелы. Остальные — залп по команде.
— Никто, у меня нет сыновей, моя жена, потаскуха, была не способна родить мне сына. Она сдохла за это. — Кто-то среди охранников барона выругался. Видимо, официальная версия смерти баронессы отличалась от только что услышанной.
— Да, это так, мастер здесь я. А эти стилеты ты действительно бросаешь, или для красоты висят? — старик показал на шесть стилетов, закрепленных в маленьких кармашках на бедрах Рема.
— Стоит, — задумчиво сказал капитан, — судя по росту и одежде, это вождь. Что он делает? Решил лично осмотреть укрепления?