– Пленным не положено! Иди на своё место, тебе и так плохо! Иди, не раздражай меня, моряк!
– Трупаком что ли отдаёт? – морщил нос старшина.
– Не бойся, не укушу, – успокоил его на английском морпех и, не обращая внимания на круглые глаза американца, поднял судки и, откинув от стены крышку стола, начал накрывать ужин. Матрос с кличкой Кошак (урождённый Кошкин), продолжая громко стонать, по мере возможностей помогал. Ужин был так себе – какая-то фасоль с кусочками мяса, крекеры и по паре яблок.
– Бля, Гриша опять прошарил! Умереть сейчас легче! – злобно рявкнул Мошарук, выпуская новую очередь. – Да когда же вы закончитесь, суки! Лезете и лезете!
– Привет! – заорал из кузова на чистом русском непонятный парень в тёмно-сером американском комбинезоне, – ого, а пушку-то нахрена направляете?!
– Ну тогда виски пьют. А нет, не виски, у них же водка есть! Оооо… вот это да!