— Бестелесный, так, — благодушно и небрежно отвечает посол. — И безмозглый. Надоел.
Во-первых, они мёрзнут. В комнату, где живут послы, притащили три жаровни; натоплено так, что мне непривычно — в Кши-На любят этакую свежую прохладу. В покоях Государыни — градусов двенадцать-четырнадцать по Цельсию, у южан — все двадцать или больше, и угля они не жалеют.
— Вправду болел? — наивничаю я. Моей спине холодно.
Ар-Нель задумался, покусывая кончик собственной косы, как кончик кисти.
— На что ты годишься, кроме мелких пакостей? — продолжает Ар-Нель. Это не риторический вопрос — он всерьёз спрашивает, на что.
— О, Небо! Ты что же, хотел сломать мне шею? За эту детскую выходку со знаками на ладони?