Она была, нет, она – есть! Она, о боги нового мира, неужели вы смилостивились над бедным попаданцем? Она не была прекрасна, это была материализация моей мечты, той самой, детской.
Прихожу с гитарой к себе в коптилку, настраиваю, пробую. Эх, пойду опять в столярку. Поприкалываюсь. В лучших традициях.
Вот он, проклятый лес… Справа хрип, упал солдат. Еще один, сколько же мы их потеряли тут?
– Ладно. В смысле – так точно. Сейчас мы им чего-нибудь сбацаем, – последнюю фразу я произносил уже на ходу, топая за своим музыкальным инструментом.
– У меня тут машина в двух шагах. В ней проведем ночь. Заодно я тебе что-нибудь из одежды выдам. Футболку какую-нибудь. Там всякого барахла хватает, уж поверь.
На самом деле Белка вывалялась в пыли и не скажу в чем и успела после этого высохнуть. А мне все это счищать, осторожно и ласково. К хвосту, к голове, к хвосту, к голове. К хвосту – и выбить о столб. И снова к хвосту, к голове…