— Знаешь, сынок, — неприязненно уставился он на меня. — Ты мне сейчас вешаешь на уши какие-то гнилые водоросли и почему-то думаешь, что я этого не замечу. Вся эта карьерная хрень — чушь собачья. У тебя были возможности не идти в армию. Или строить карьеру в десанте. Что у тебя получилось бы заметно лучше, нежели при подобных прыжках туда-сюда. Из пехоты в десант, а потом на флот — это не работа карьериста, которым ты себя тут выставляешь. Попробуй-ка еще раз.