– А мальчики-педерастики. На зоне. Вот так-то. Я за это, – худой ткнул пальцем себе в переносицу, – сел. И они меня там… Ф-фух!
– Поехали в редакцию, – сказал Тим. – Вздрючим твоего начальника как следует.
– Значит, нарочно в петлю лезешь… – протянул Тим без малейшего выражения.
Тим был в своей любимой джинсовой рубашке. Бурые крапинки на животе – следы крови Черта – довершили картину. От ужаса Тим задохнулся. История повторялась. Как и тогда, они с Ольгой стояли лицом к лицу. Но сейчас Ольга была в туфлях на высоком каблуке. И Тим уже ничего не мог поделать, только растянуть время, превратив секунду в час.
– Ах, он сомневается! Ты как со мной разговариваешь?! Ты жалкий, никчемный, бездарный, лупоглазый, кривоногий…
– Вас там на запчасти порвут, – улыбнулся Тим. – Хорошо еще, что в полчетвертого многих зомби не будет дома.