Мы пожали руки друг другу. Сенкевич оказался ниже меня на голову и смотрел снизу вверх маленькими бегающими глазками. Кобуру с пистолетом он сразу спрятал под полой своего пиджака.
– Место на кладбище выбрали, – сообщил мне Женя, – я памятник заказал. Завтра в десять похороны.
Слава кивнул несколько задумчиво, затем глотнул еще пива. Здоровая реакция, не особо он и трясся. Так, нервничал заметно, но это и понятно. Когда тебе так нагло угрожают, занервничаешь. Слава сам жулик бывалый, пробы ставить негде, такого враз не запугаешь. А тут вроде бы все просто. Можно задержать этих негодяев. Да только это все мелкие сошки. А тот, кто стоит за ними, в другой раз будет осторожнее. И, скорее всего, свою угрозу исполнит. Хотя бы из принципа, возьмет и бросит «коктейль Молотова» в Славин клуб. И как раз этого мы не должны допустить.
– Там, в комнате для допросов сидит. Собственная безопасность его пытает, – усмехнулся Крис О’Келли.
Крис ничего не сказал и продолжил напяливать жилет. Я пошел в подъезд самый первый, в одной майке. Сразу же запахло порохом. Только недавно в подъезде стреляли. Мне на четвертый этаж. Медленно поднимался по лестничным пролетам. Пистолет уже в руке, патрон загнал в патронник. Вот он, последний этаж. Сразу перед собой я увидел несколько бойцов спецназа вдоль стены, со штурмовым щитом. И детектива Мюллера, в пиджаке и галстуке. Галстук болтался на боку, весь пиджак был в белых разводах от побелки со стен. Мюллер стоял и орал в мегафон. Проорав очередной «Выходите с поднятыми руками», Мюллер прокашлялся и опустил мегафон.