– Ну так что, на бульвар Ришелье едем? – прервал молчание таксист. – Меня, кстати, дядя Миша зовут, – и протянул мне правую руку, вращая при этом руль левой.
Освободился и поехал домой я уже утром. Весь личный состав проводил обыски на южной окраине Порто-Франко в местах проживания выходцев из Латинской Америки. Точнее, не проживания, а их временного пребывания по дороге с баз. Не сказать, что все напрасно. Была изъята куча наркотиков, задержано несколько лиц в розыске, даже был случай вооруженного сопротивления полиции, с которым успешно справился отряд Сэма. Вот только к поимке «потрошителя» это не приблизило. Разгребали эту кучу задержанных почти до самого утра. А когда усталый, еле волоча ноги, я уже хотел отправиться к машине, нам радостно объявили, что завтра снова очередной рейд.
– Здорова, – отозвался я, проглотив последнюю ложку борща.
Но шепот этот звучал страшно. Я для верности поспешил на помощь товарищу, хотя все уже было кончено. Сразу после маленькой прихожей был относительно просторный зал, за ним ширма и большая двуспальная кровать. Прямо рядом с ширмой с пулей в голове лежал труп мужчины. Белая рубашка, рукава закатаны. Вместо головы на полу расплывалось кровавое пятно. В руках был шприц. Еще два пока живых трупа лежали рядом, скрестив руки за головой. Быстро осмотрел квартиру. Стол, стулья, кухня. Все в одной комнате, вторая комната спальня. В квартире больше никого. Туалет с ванной я тоже осмотрел.
Прямо так уж и совпадение? А я вот не думаю. Что-то щелкнуло у меня в голове. Тумблер как будто переключился. Так бывает, и довольно часто. Копай, копай, Новиков. Оно тут… Но также всплыла на ум и вторая фраза: «Пилите, Шура, они золотые». Пилить мы не будем, но отработаем версию полностью.