– Я вас понял, – уверенно начал я. – План такой…
Ствол дробовика смотрел в пол. Я резко рванул пистолет. Скотч на спине больно обжег кожу, но оторвался от тела. Рука, как в замедленной съемке, направлялась прямо в цель, в голову стоящего передо мною человека с дробовиком. Я успел увидеть, как дернулся у него глаз и рука начала вскидывать дробовик.
– Не отвечает, – пожал я плечами, – есть другой номер?
– Это к Семену Марковичу приехали. Сейчас, одну минуту, – и охранник быстро испарился.
– А мне чужого не надо. Я не мародер, – сплюнул я на землю, – то, что заработали, то наше. А что чужое, то не наше.
Осмотр машины продолжался около часа. Похищенная девушка, Женя, лежала на полу и всхлипывала. Из носа у нее текла кровь. Руки были сцеплены за спиной точно такими же пластиковыми наручниками, что и у задержанного.