Разворачиваю сверток. Как и думал, плащ. Ткань плотная, текучая, как шелк. Непросто плащ, широкие наплечники поверх ткани, высокий воротник. Золотая цепочка на уровне шеи скрепляет края. Стоит плащу развернуться до конца - ткань белеет еще сильнее. Абсолютно белоснежный, кажется, что испускает Свет. Или не кажется?! Справка.
Как же хочется со всей дури вмазать об дверной косяк, почувствовать боль, сжать кулак. Свет не проникает в кисть, хоть тресни. Как перегородку поставили. Трещит трубка, сжатая в пальцах. Твою мать, хватит нервничать. Убираю все в пластину, табак не помогает успокоиться. Нет смысла в злости, рука от нее не зашевелится. Надо угомониться, пойду поем.
- Ничего человеческого, - качает головой Изгал.
Как бы не хотелось, а придется лезть. Нас уже обгоняют.
Палагорн распалился, глаза блестят, говорит с жаром, со страстью. Но его вера не цепляет, лишь морщусь на его вопли.
На прошлой неделе, когда мы все сгрудились у Синих Огоньков в холодной снежной буре, девушка поведала о своем прошлом. Мы тогда сидели плотно, грелись теплом друг друга, травили байки, анекдоты, сквозь стучащие зубы рвались истории из жизни. Спать было нельзя, болтали по очереди, все что угодно, лишь бы не уснуть.