– А можно… – начала Агата, но осеклась, глядя в застывшее маской чужое лицо. Поднялась, держа кулон за шнурок, будто крысу за хвост.
– Живее! Четверо прикрывают меня, остальные – его высочество!
Впервые с момента трагической гибели мужа она почувствовала себя живой. Способной чувствовать. Чье-то плечо. Дыхание. Страх. Опасность. Риск. Желание жить. Выжить. Это было… Больно. Но все же лучше, чем ничего.
– Послушай… Если тебе требуется помощь, я всегда…
– Посмотрите, Грон, как ветрены женщины. Даже лучшие из них!
– А я вот… – печально сказал следователь, – явился к вам с дурными новостями.