— Так я же не специально, Артем, — виновато буркнула. — Случайно вышло. Чужому человеку в отделение не попасть, прапорщик спросил, я и сказала, что мы живем вместе. Ну, а он… в общем, он сам догадался.
— Фаня, я виноват, — шаг вперед, и еще шаг. — Остался год, а я понимаю, что надоело. Пресытился. Скучаю. Все равно таких, как ты, нет, и дальше — только хуже. — И рукой по волосам провел, ласково так. Еле сдержалась, чтобы не ударить.
— Да идите вы! — развернулась, махнув хвостом.
Но мы оба знали «какого», и почему я не мог смолчать.
А я, верил ли я тогда и сейчас, что этот шустрый остроглазый мальчишка, точная копия своей матери — сын моего отца?..
— Вот нахал! Это мы к Новому году роль Бармалея готовим, плохо умылись… Митька, ну получишь от отца вечером по заднице!