— Привет, Чиж, — поздоровался, взглядывая черными глазами сквозь упавшие на лоб крашенные светлые прядки.
— Ватрушками? — Сокольский странно моргнул, замолчал, а потом, глядя на дорогу, сглотнул.
Сокольский мои старания оценил, вновь превратившись в Сокола пучеглазого, а вот девочки его папы — не очень. Так и косились на нас недружелюбно, вытаскивая из квартиры чемодан.
«Эх, хоть бы бикини новые, кружевные надела, что ли, — мелькнула по-женски досадная мысль».
Ну вот, и этот обзывается. Может, я и правда не в своем уме? Иначе почему стою здесь и разговариваю с тем, кого столько раз клялась обходить стороной? Но сейчас он заикнулся о кое-чем важном для меня, и я напряглась. Да что там, меня так в жар бросило, что чуть не уронила красавчика на пол, когда отталкивала от себя.
Своих на поле стадиона «Стад де Франс» в Париже точно не было, и я сонно поинтересовалась у Сокольского — просто, чтобы быть в курсе, что вообще вокруг меня происходит?