— …Мама себя винит, отец — себя. И оба жалеют меня так, словно…
Пока сознание умилялось совпадениям, а тело предавалось чаепитию, подсознание трудилось вовсю, предлагая и отметая тысячи вариантов вопросов. Самых важных, самых жизненных и научных вопросов, ответ на которые, к сожалению, не 42.
— Не сопи! — буркнул Пыхась, не оборачиваясь, — Что ты сопишь, как лошадь? Отвлекашь!
— А это на что? — я покрутил Алохомору, — Что, артефактная монтировка с замком не справится?
— Фонарики, — ответил я и постарался улыбнуться как можно доброжелательней.
Увы, тело я не докинул. Точнее, оно не долетело. Тело не долетело. Паршивый стих.