За столом участкового, обложенная бумагами, сидела Марина, и что-то бойко строчила. Дядя, в своем камуфляже с полковничьими погонами, с автоматом на шее, сидел на подоконнике, и задумчиво пускал в потолок кольца сигаретного дыма.
Через два часа, когда на горизонте замаячили знакомые горы, радио вновь заговорило. На этот раз – голосом Семенова.
– Вы что, верите в инопланетян и прочий бред? – рассмеялся Смит.
– Постарайтесь восстановить ее, – кивнул полковник. – А я продолжу зачистку здесь.
– До свадьбы заживет, – прошипел я в ответ. – Потерь нет?
– Возьмите тогда МТЛБшку, – предложил дядя. – У нее и проходимость получше, да и… за броней поспокойней будет.